Buenos Aires, 2 de septiembre de 1957. (Carta de mi madre a mi padre)


“...llega el fin del invierno, del vaivén de mis pies sobre el pedal
la costura de esas telas amargas,
a esta hora el sol despeja los últimos temblores de la gripe
y la columna de tu madre ceñida atraviesa un patio de malvones secos.

Oigo el murmullo del tranvía hasta donde se pierde mi vida
en sucesos familiares

atravieso el mismo patio ese murmullo

oigo el silbido del barco alejándose.


Siento pena por esas cartas que no llegan a destino

que se demoran en los puertos en las aduanas

y al igual que la vida transcurren...”


Del libro "la distancia es esa frontera que se mueve" Ediciones del Dock, 2007